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“布莱恩……布莱恩,”
一个熟悉的声音在他耳边轻声呼唤着，显得十分朦胧。
“布莱恩，醒一醒。”
十二岁的布莱恩从牙买加贫民窟的硬板床上睁开眼睛，看到年轻的詹姆斯·邦德将一只覆盖着血和灰尘的手伸过来,按住他的额头停留了几秒钟,说道：“还在发烧。你感觉怎么样？”
“……困。”
布莱恩迟钝地小声回答,“想睡觉。”
邦德问：“你身上的枪伤呢？不疼？”
剧烈的疼痛忽然从神经末梢涌了上来，不像枪伤，倒像是被重物来回捻过几遍，而且骨头缝中还透出一股强烈的冷意,如同他此刻正处在冰柜里。布莱恩呆愣地看着眼前的邦德,想不明白发生了什么，过了一会才说：“疼。我以为……我不记得了。这是哪？”
“还是牙买加,但我们马上就能离开了。”邦德犹豫了一下,问道,“你想不�
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